Völlig irritiert bricht mein Gedankenfluss ab und ich lande auf dem steinigen Grund der orthografischen Realität. Hilflos überlege ich mir, weshalb ich ein Wort wie „Verliebtsein“ nicht gebrauchen darf. Na, ja mein schlaues Korrekturprogramm wird es wohl wissen. Lassen wir also diese unverständlichen Wortkreationen und wechseln zu einem geläufigeren Ausdruck wie zum Beispiel „Sympathie“. Nach zwei Anläufen steht auch dieses schwierige Wort endlich ohne rote Schlange in meinem Text. Zufrieden lehne ich zurück. Was wären wir nur ohne die rote Schlange, die uns auf dem Pfad der literarischen Erleuchtung hält…

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Mit einem Schritt war ich bei der Insel. Das erstaunlich warm wirkende Metall der Eisabdeckung liebkoste meine Handfläche. Ich konnte nicht davon lassen, immer wieder sanft darüber zu streichen. Wie der dunkle Schlot eines Vulkans lag das Kochfeld direkt vor mir. Mit wachsender Begeisterung und ungläubigem Staunen beobachtete ich, wie das Feuer dieser Kochstelle wie von Zauberhand dem Kochtopf folgte. Wo immer der Topf stand, da befand sich auch die rotglühende Hitze darunter. Feuer und Eis, Erde und Luft, die vier Elemente in einer Küche vereint. Ein ehrfürchtiger Schauer durchlief meinen Körper.

Ich füllte den Topf mit Wasser. Wie ein sprudelnder Bergquell schoss das mineralhaltige Wasser aus dem Hahn. Ich hatte eine Sodaquelle entdeckt. Ich konnte es kaum fassen. Ein einfacher Knopfdruck und ich konnte wählen, ob lautes oder stilles Wasser fliessen sollte. Kaum stand der Topf auf dem Kochfeld, hatte dieser auch schon eine Hitzequelle eingefangen. Ein paar Sekunden später stiegen die ersten Dampfschleier zur Decke und ich spürte plötzlich, wie ich den Boden unter den Füssen verlor. Ich wurde sanft in die Luft gehoben. Vor meinen Augen drehte sich alles. Aus oben wurde unten und das unten kehrte sich nach oben. Ich musste die Augen schliessen.

Als ich sie wieder aufschlug stand ich vor einem glänzenden Chromstahl-Altar. Eine Dampfsäule senkte sich gemächlich auf die Stahl-Oberfläche herunter und wurde sogleich von einem feinen Rillensystem aufgesogen. Dabei war nur ein leises Summen zu hören. Das Wallen des Dampfes und dieses monotone Geräusch hatten etwas Metaphysisches. Ich schaute nach oben und sah zu meinem Erstaunen die Kochinsel von der Decke hängen. Aus dem dampfenden Topf vernahm ich die ferne Stimme meiner Frau: „Liebling, Zeit, aufzustehen…“.

Ich schlug die Augen zum dritten Mal auf. Meine Frau strahlte mich an. „Du musst aufstehen. Wir haben doch um 9:00 Uhr einen Termin beim Küchenberater von Piatti. Es ist wichtig, dass wir pünktlich sind. Wer weiss, wie lange es dauert, bis wir wissen, wie unsere Küche aussehen soll.“ Ich nahm sie in die Arme und lächelte verschlafen: „Mach dir keine Sorgen mein Schatz, ich hab da so eine Vorstellung…“

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Ihre neuerworbene Bauhaus-Leuchte von Wilhelm Wagenfeld wirft einen kreisförmigen Schatten auf ihre Zeichnung. „Zeit ist Geld, Geld ist Wohlstand und Wohlstand ist Freiheit.“ Sie erinnert sich an die Worte ihres Mentors Adolf Loos, dessen architektonische Philosophie mitverantwortlich war, dass sie sich vor rund zehn Jahren als einzige Frau an der Wiener Kunstgewerbeschule für Architektur einschrieb. Wenn die Frauen also weniger Zeit in der Küche verbringen müssten, würden sie mehr Zeit für sich und die Kinder haben. Sie würden damit freier werden. Um ihren Mund zeichnet sich ein Lächeln ab. Der Gedanke gefällt ihr.

Ein heftiger Windstoss reist plötzlich das nicht ganz eingehängte Fenster auf und der feucht-kalte Herbstatem fährt in die auf dem Tisch verstreut liegenden Entwürfe. Grete schreckt aus ihren Gedanken auf und eilt zum Fenster, um es wieder zu schliessen. Die Pflastersteine glänzen feucht und spiegeln das verzerrte Bild der Strassenlaternen. Die Nacht liegt dunkel und schwer über der Stadt. Grete setzt sich wieder an ihren Tisch. Das Bild der leeren Gassen erinnert sie an die leere Werkstatt, die sie vor kurzem mit einem Freund besuchte. Dieselbe dunkle Feuchte, die nur von einer schwachen Glühbirne über der Werkbank erleuchtet wurde. „Diese Werkbank ist das Heiligtum des Mannes. Ein Schrein der Kreativität, zu dem er sich zurückziehen kann, um neue Kräfte zu tanken“. Mit einem neckischen Unterton weihte sie Franz in die Geheimnisse einer Werkbank ein. Alles hat seinen Platz, für jedes Werkzeug gibt es eine Aufhängevorrichtung, jede Schraube und jeder Nagel hat sein eigens Fach. Ohne auch nur einen Schritt machen zu müssen, hat man das nötige Werkzeug zur Hand – und es auch wieder weggeräumt. „Dies“, meinte Franz mit einer belehrenden Betonung, „ist besonders wichtig, um die Arbeitsfläche für das Wesentliche freizuhalten“.

Gedankenverloren zeichnet Grete die Werkbank auf ein leeres Stück Papier. Auch die Frauen müssten einen solchen Ort der Zurückgezogenheit bekommen – eine Werkbank für die Frau, vielleicht? Sie schaut lächelnd auf ihre Skizze. Sieht doch hübsch aus, denkt sie. Vor ihr liegt der erste Entwurf einer modernen Einbauküche. Ohne es zu wissen, hat Grete Lihotzky mit diesem Werkbankansatz die Grundlage geschaffen, die beinahe hundert Jahre später so manchen Mann mit demselben, angeborenen Basteltrieb in die Küche locken wird, um sich im kreativen Kochen mit seiner Frau zu messen.

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Der Fotograf schaute sie lange an. Er wartet auf eine Regung in ihrem makellosen Gesicht, eine kleine Reaktion nur, irgend etwas. Aber sie sass unbeweglich an die Wand gelehnt, so ehern und beständig wie der graue Beton hinter ihr. Ihre leicht angezogenen Beine schimmerten in der Abendsonne und in ihrer Sonnenbrille spiegelten sich die Parkplatznummern dieses alten Vorstadt-Parkhauses. Ein lauer Wind verfing sich in einer ihrer Locken, so dass diese vor Erregung zitterte. Der Strassenlärm der Grossstadt erstarb, bevor er seinen Weg zum obersten Parkdeck fand. Nur aus weiter Ferne vernahm man einzelne Geräuschfetzen, die an das pulsierende Stadtleben erinnerten und die die Stille auf dem Set noch lähmender machte.

Der Fotograf kauerte immer noch am Boden. Sie musste doch etwas gemerkt haben. Sie musste es doch auch gespürt haben. Nein, keine Reaktion! Er konnte es kaum glauben. Die kleinen, goldenen Haare auf ihrem Arm verneigten sich im Wind. Er wusste, dass nur er es sehen konnte. Die Optik seiner Kamera machte es für ihn sichtbar. Sie selbst bewegte sich nicht. Völlig reglos verstrahlte sie ihre Schönheit. Ihrer Bewegungsfähigkeit beraubt wurde sie selbst zu einem Bild, und die Zeit gefror zu einem Moment zusammen.

Er presste sein Gesicht enger an die Kamera. Er musste sich an ihr festhalten – und an dem, was sie eingefangen hatte. Eine Schweissperle bildete sich auf seiner Stirn. Sein Atem versiegte. Er folgte der feinen Linie aus Licht, welche die Abendsonne auf ihre rechte Gesichtshälfte zeichnete. Er bemerkte das Schattendreieck, das die Nase in ihr Gesicht warf. Er verlor sich in der zitternden Bewegung einer Haarsträhne, durch die der laue Abendwind strich. Ihr Brustkorb hob und senkte sich beinahe unbemerkt, aber im Einklang mit dem Wind. Das warme Licht strömte in harmonischen Wellen durch die Linse in sein Herz.

Wie intensiv diese lebendige und pulsierende Schönheit doch sein Innerstes berührte. Ihm wurde plötzlich die Intimität des Momentes bewusst. Er fühlte sich schuldig und gleichzeitig reich beschenkt. Nur er konnte es sehen. Er war eingedrungen in diese kleine Welt im Sucher seiner Kamera. Er fühlte sich eng verbunden mit dieser unbeweglichen Schönheit im Abendlicht und gleichzeitig weit entfernt, ausgesperrt durch die Linse vor seinem Auge. Sein Finger zuckte und er spürte den leichten Gegendruck, als ob sich der Auslöser dagegen wehren wollte. Er wusste genau, dass er diesen Moment nie würde festhalten können – ganz egal welche Blende oder welche Zeit er einstellen würde. Und er schämte sich, dass er es trotzdem versuchen würde.

Und mit dem dumpfen Klackgeräusch des zurückschnellenden Spiegels brannte sich das Bild tief in sein Herz, so tief, dass kein Delete-Knopf dieser Welt es je wieder würde löschen können. Und schon wieder fühlte er diese verschworene Nähe zu ihr, dieses verständnisvolle Zusammenrücken. Und auch dieses Mal zeigte sich keine Regung in ihrem makellosen Gesicht.

Auch sie hörte das Klacken des Auslösers, ein Geräusch der Befreiung, ein Geräusch der Erlösung. Sie stellte sich vor, wie sie in angemessenem Schritt dem Laufsteg entlang glitt, hinein in die funkelnden und blitzenden Augen der vielen Kameras der Pressefotografen. Sie stellte sich vor, wie sie mit offenen Mündern angestarrt würde, wie sie den Zuschauern im Vorbeischweben den Atem rauben würde. Sie fühlte die Bewunderung als einen warmen Hauch auf ihrem Gesicht.

Die Sehnsucht trieb sie fort, weg von diesem Parkdeck an einen weit entfernten Ort, an dem die Menschen keinen Augen hatten, an einen Ort, an dem man nicht mit Schönheit blenden konnte. Sie träumte davon, dass sie jemand wirklich als Mensch wahrnahm. Sie warf die fleischliche Hülle ab, auf die sie so stolz gewesen war, und tanzte wie ein kleines Kind im Regen. Sie spürte die ungezwungene Leichtigkeit in ihr hochsteigen, ein helles Lachen formend. Doch sie musste sich konzentrieren. Sie durfte ihre professionelle Unbeweglichkeit nicht zu verlieren.

Sie sah die Linsen der Kamera in den Augenwinkeln und stellte sich vor, wie diese ein Loch in sie hineinbrennen würde, so dass man direkt die Schönheit ihres Herzens erkennen konnte. Sie fühlte sich einsam, ausgestellt und doch unsichtbar. Ein erneutes Klacken und das leise Säuseln des Windes, der warm und trocken über das Parkdeck strich, umrahmten die Stille, eine Stille, die zwei Welten umschloss, welche nur durch ein paar dünne Linsen getrennt waren und doch unendlich weit voneinander entfernt lagen.

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Zwei-Punkt-Null bedeutet ja nicht nur eine kleine Verbesserung, eine marginale Korrektur oder eine kosmetische Streifung. Nein, wir sprechen in diesem Zusammenhang von grossartigen, tiefgehenden und weltverändernden Neuerungen. In der 2.0-Welt ist alles besser, einfacher, schneller, interaktiver, individueller und natürlich cooler. Und genau deshalb habe ich mich als Version 2.0 reloaded. Ich möchte nämlich cooler sein!

Natürlich drängt sich an dieser Stelle die unumgängliche Frage auf, ob „cooler sein“ auch wirklich cool ist. Wie steht es um den Servelat 2.0? Am einen Ende etwas vorgekaut, am anderen schon leicht anverdaut? Oder Kinder 2.0? Die alten weg, die neuen mit ein paar PS mehr? Die Ehe 2.0: neu mit den Add-Ons Sandra, Gabi und Andrea. Oder soll es vielleicht ein Van Gogh 2.0 sein? Etwas teurer als das Original, dafür mit eingebauter LED-Beleuchtung. Ist wirklich alles Neue besser? Ich erinnere mich zurück, als ich sie kennen lernte. Sie war jung, schön und so verliebt. Und mich gab es nur als Version 1.0. Heute als 2.0 Release will sie mich nicht mehr – trotz den neuen Features „Porsche“, „Jahresbonus“, „graue Haare“ und „Sekretärin Andrea“.

Wenn ich wirklich etwas Neues zu bieten hätte, etwas Aussergewöhnliches oder Einzigartiges, dann wäre es mir eigentlich wichtig, als Ursprung und Original gesehen zu werden. Bei all den vielen Korrekturen in meinem Leben, bei jedem Partnerwechsel, bei jedem Stellenwechsel, bei jeder Geburt meiner Kinder müsste eigentlich ein Versions-Update stattgefunden haben. Wenn ich heute also erst bei 2.0 angelangt bin, müsste ich mein Leben in zwei Sätzen zusammenfassen können. „Zwei-Punkt-Null“ scheint eine clevere Metapher zu sein, die von einfallsreichen Marketing- und Werbespezialisten verwendet wird, um eine nicht genau bekannte Verbesserung mit möglichst grosser Wirkung in den Markt zu schreien. Und wir fahren voll darauf ab, weil wir cool sein wollen.

„Ach nur weil ich heute ohne fremde Hilfe meine erste Mitteilung in Facebook posten konnte“, gab ich ihr zur Antwort, klemmte meinen iPad 2.0 unter den Arm und zog mich mit einem verstohlenen Lächeln in mein Büro 2.0 zurück. Aus dem Bilderrahmen auf dem Schreibtisch strahlte mir meine 2.0-Frau entgegen.

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Die Menschen senken ihre Blicke, atmen in ihre Schals, die sich unter dem Kinn vom gefrierenden Atem langsam weiss färben. Ihre Schritte werden mit zunehmender Kälte schneller. Der nahe Winter sitzt ihnen im Nacken. Das Jahr neigt sich dem Ende entgegen und all die unerledigten Dinge zwängen sich noch vor die Festtage. Die Tage werden kürzer und das Leben wird schneller.

Der Herbst zieht mit seinen nebligen Pinselstrichen einen beruhigenden Schleier über die aufkommende Jahresendhektik und verlangsamt den Pulsschlag der Natur. Kaum hörbar, leise und unauffällig zieht sie sich zurück. Die letzten Zugvögel sammeln sich und üben in wehenden, ineinander fliessenden Schlieren ihren letzten Tanz. Ihr Gesang ertönt bereits aus weiter Ferne. Sie ziehen davon und nehmen die Farben mit sich.

Die Blätter fallen, werden vom Wind im lustigen Spiel durch die kalte Luft gewirbelt, werden vom Regen und der nebligen Feuchtigkeit zu einem letzten Glänzen gebracht bevor sie auf dem Asphalt klebend immer farbloser werden und dann den Sommer endgültig vergessen.

Im Park in der Nähe des Stadtzentrums ist das Kinderlachen verstummt. Hie und da zeugen eine vergessene Schaufel im Sandkasten oder ein verschollener Plastiksoldat von dem pulsierenden Leben wärmerer Tage. Die grossen, dunklen Laubbäume im Park haben sich etwas früher ihrer Blätterlast entledigt und ihre kahlen Äste stechen dunkel in den nebelweissen Himmel. Am Boden presst die klamme Nässe die rostbraunen Blätter zu einem feuchtglänzenden Teppich zusammen. Nur ganz vereinzelt streckt ein Pilz seinen Schirm durch die Blätterschicht in die kalte Luft dieses grauen Herbstmorgens.

Der Mann sitzt alleine auf einer Bank. Im Park ist es still. Der Nebel verschluckt jedes Geräusch. In einiger Entfernung führt eine Frau ihren Hund an der Leine spazieren. Ihr Alter wurde vom Herbstmorgen weggewischt. Wie zwei Silhouetten stehen sie da, verbunden durch eine dünne, schwarze Leine.

Auch der Mann erinnert sich nicht an sein Alter. Er sitzt da, ohne Leine, ohne Bezug. Seine Anwesenheit fügt sich grau in das Bild der Parkanlage. Seine Gedanken versuchen sich über die Nebelschicht zu erheben. Sie fliegen in ferne Länder. Fantasie und Erinnerungen werden im richtigen Verhältnis gemischt und erzeugen lauwarmes Meeresrauschen, von Heuduft geschwängerte Sommerluft, die sich vor dem aufziehende Gewitter zurückzieht und ruhig flackerndes Kerzenlicht auf dem Tisch einer geborgenen Dachwohnung.

Seine Augen fokussieren die Ferne und seine Mundwinkel verziehen sich zu einem angedeuteten Lächeln. Niemand sieht es. Der Mann fühlt sich einsam und er geniesst es. Dieser regnerische, graue Tag versetzt ihn in eine magische Stimmung – kaum in Worte zu fassen, schwer zu verstehen. Weit entfernt von Melancholie oder Depression verfügt sie über das Potential, Träume entstehen zu lassen. Harmonische Klänge und farbige Bilder einer anderen Welt oder einer fernen Zukunft werden in das neutrale graue Licht gepackt. Kein fremdes Geräusch, kein knalliger Geruch und keine schrillen Bilder stören sie.

Der Mann geniesst die vielen Zeichen der Vergänglichkeit in einem mit Trostlosigkeit gemalten Bild ohne viele Farben und ohne viele Geschichten. Er fühlt sich als Teil dieses Bildes, öffnet seinen Geist, und sein Herz und lässt diese kalte, schneidende Inspiration in sich hineinströmen. Zwischendurch wischt er sich einen kalten Tropfen von der Nase und presst seine Arme enger an seinen Körper. Es ist kalt geworden.

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